Radiographie

2011-10-06T22:36:00.001+01:00

Amour, nous t’aimons encore, qu’est ce qui brille encoredevant nous ?

Pliés, toi, dans notre squelette nous déforme, et nousaccompagne vers la fin,

Œil dans l’œil de l’amour, nous t’aimons, entends-tu tout l’étendu de nos bras ?

Dans notre grande absence, nous aimons, la hanche, cloison dedeux vagues, la hache de combat, versnous volante, le flanc, mosquée de la barbe, et nous aimons, la catastrophesismique, et nous aimons, se fairebattre et sentir nos trous par les bâtons, et nous aimons, la chaussure, sur lafigure du père,

Qu’est ce qui brille encore devant nous ?

La brindille de lafin, la brindille de la fin dans un trou, la gifle, le mouvement,

Tu nous as fait souffrir amour-soufre, par le feu dans labrume, tu as fait de nous soufre, et par le feu nous t’avons fait, Soufre,

L’amour dans notre squelette nous déforme joliment, et par les cavités dans la chair nousexplosons, et nous voici poème projeté sur les murs, et nous voilà dans nos rues, des créatures malformées qui s’ouvrent, sans père-maîtrel’immortel, et nous voici des oiseaux fracassés suivant la marche des pigeons,et nous voici ici et là en même temps voyant l’aurore en feu

Qu’est ce qui brûle encore devant nous ?

Le beau désastre, l’amour réinvente l’embrasement, et nos pupilles s’ouvrent à cette montagne enflamme, un sein qui tète le mondeétincelant, et l’amour devant nous prend feu, et la lettre est transformée dansun mouvement, une nouvelle gifle donnée intérieurement par la peau, et nous allons, desqueues de comètes envahissant le ciel renversé, mère sans le cri de l’enfant,

Amour, encore, nous t’aimons, entends-tu tout l’étendu de nos pas brûlées? Amour, noust’aimons amour, amour, et le père, sans amour que veut-il ? Une chaussureau visage?

Amour, visage dans un visage dans un visage, main dans unemain dans une main dans un visage, dans une main dans un visage dans un visagedans un visage, dans une main dans une main, dans un mouvement brillant,brûlant, bruyant

2011-09-15T00:35:00.003+01:00

Jet’offre une étoile qui se brise en éclat pour que tu gardes la poussière de sonbruit en feu.

2011-08-09T22:08:00.002+01:00

Ne te délimite pas à la mer aux basses lunatiques.

2011-08-07T00:16:00.004+01:00

S’il suffisait

De couper il en deux

S’il suffisait

De faire éclater les lettres

S’il suffisait

De commencer par a

S’il suffisait

D’étaler les lettres dans un non-sens

L’être en question est absent

Démocratie est un mot extra-langagier

2011-08-07T00:15:00.003+01:00

Ne t’éteins pas étincelle-linceul !

2011-07-07T23:06:00.001+01:00

De ta douleur, libère-moi!

2011-06-19T20:48:00.002+01:00

Nous dessinons avec les bleus de nos cœurs une belle musique désaccordée.

Nous marchons chacun dans un sens,

Celui d’un autre, jamais nous-mêmes

Nous dansons sous la pluie de nos pas désordonné.

Nous faisons du silence la plus belle mélodie.

Et nous allons chacun vers lui-même,

Chacun vers lui-sommes, jamais vers nous-mêmes.

Et nous allons chacun sous un pas, chacun seulement.

Et nous allons,

Et nous allons chacun dans un son.

Explosion de l’essence d’une mort,

D’une vie,

De la naissance de la mort de la vie,

De la mort,

De la vie,

De la mort de la vie,

De la mort de la vie.

Et nous allons vers l’explosion des os, l’intelligent bruit.

Et nous marchons sous la pluie de nos pas

Et nous marchons désordonnés

Et nous marchons sans bruit.

Et nous allons vite, parfois pas.

Et nous courons dans le bruit-tunnel

Et nous mourons à l’infini.

2011-06-07T23:07:00.004+01:00

Quelle heure est-il chez la sardine de la mer indienne ? Quelle heure est-il chez le lapin de l’Amérique latine ? Quel temps fait-il sur la lune ? Quel temps fait-il sur les nues de tes yeux ?

Le temps de t’atteindre, je ne serai plus.

Le temps d’arriver sur les feuilles de ton monde je serai déjà calcinée. Le temps d’arriver je ne serai plus.

Le temps de t’atteindre tu m’aurais brûler toutes les feuilles, toutes les cartes,tu m'aurais éclater toutes mes lettres .

Le temps de t’atteindre, je ne serai plus.

Quel temps fait-il dans l’espace de tes maux ? Le temps des attentes et du deuil ? Le temps d’un dehors confus.

Le temps de mourir pour vivre.

Le temps de t’atteindre, je ne serai plus.

Quel temps fait-il à l’intérieur de ton corps, le temps de mon exil corporel ?

Serais-tu un pays pour un peuple dépaysé dans son corps propre ?

Quelle heure est-il dans ton pays ?

Dans quel temps tu te conjugue ?

Quelle heure est-il ?

L’heure de prendre mon envol et de fuir loin, aussi loin que l’espace qui sépare nos deux peaux ?

Quelle heure est-il dans la pochette du kangourou ? Quelle heure est-il dans la corde du pendu ?

Quel temps fait-il, enfin, dans ta mémoire qui n’a pas le temps de se souvenir ? Le mauvais temps ?

Nous nageons dans un désert d’onomatopées et le poème nous échappe.

Nous cherchons à nous recouvrir de langue vivante.

Nous cherchons à remplir le vase troué de la solitude.

Nous cherchons à nous chercher dans ce vide.

Nous cherchons à nous remplir avec le vent par les yeux.

Nous nageons dans une mer sans noms.

Nous cherchons à nous séparer de tout.

Nous échappons au temps et il nous échappe.

Ainsi s’interrogeaient les dialectiques interrelationnelles

Abimées par l’abîme d’un Autre.

2011-05-30T17:23:00.005+01:00

Ainsi s'est fermé le laboratoire de l'attente
Et je suis sorti par la même porte qui garde en sa mémoire le souvenir de ton dernier pas.

sommes-nous un pays?

2011-04-13T20:33:00.000+01:00

Dans quel pays du « sommes » sommes-nous ?

Le texte est incapable de montrer un seul « suis » possible

J’ai porté ton image neuf mois et j’ai fait couler ces mois sous mes paupières.

Sur leur écran, il y a une ombre gravée malgré le noir invisible.

Les pointillés de mes Mois se multiplient et vous n’êtes pas assez nombreux pour faire l’amour à tout mes Mois et mes anti-Mois.

J’ai rêvé d’un Je unique mais je sommes sans sommeil et je n’est jamais seul.

Qui sommes nous dans ce pays aux noms propres et aux mains sales?

2011-04-07T22:46:00.000+01:00

La poésie est un fil, elle se trouve entre le moi et l'anti-moi. Le poète est un funambule.

2011-03-16T18:57:00.001+01:00

Je tiens le mouvement de ton corps en otage.

2011-03-16T18:31:00.003+01:00

Les souvenirs tombant en ruines, les éclats de poussière éclaboussent les parenthèses de mes rétines.
L'anatomie est originellement le mouvement des ombres du passé, elle est décombres passionnément insoumise par l'insomnie.
L'anatomie, ombres sans lumières, membre infinie des squelettes, un essaim d'ossements compacts, un réticulum de muscles.

L'anatomie, des souvenirs, lésions réticulées dans les pupilles aveugles sans que je sois aveugle.
Je tiens les yeux d'une herbe instable, je regarde une effusion de sang évasé.

2011-03-16T18:25:00.002+01:00

La seule et unique peur que j'aurais vécu et qui me fait croire que la mort est une horreur, c'est la catastrophe de la naissance!

La peur est le souvenir de la naissance.

intemporealité

2011-03-06T19:22:00.009+01:00

J’habite le silence depuis ton départ

Ma langue a perdu la parole

J'habite en déshabitant mon corps

Sans toit

Je me tus

La mer fille de ta voix tremble de l’auscultation de ma main. Des baisers en soleils ressurgissent du fond enragé de mes cendres dans l’éclatement des étoiles. Poussière dorsale du gîte enrouillée des souvenirs atemporels.

Je t’ai perdu de vue mais tu es à moi éternellement.

J’ai cousu avec un fil tes paroles et j'en ai fait une robe,j’ai customisé un collier avec ta voix et j’ai même fait une écharpe avec tes phonèmes. J’ai cousu infiniment tes mots pour en faire un manteau, une deuxième peau sur une peau poreuse.

Coudre éternellement les images.

Tu es à moi malheureusement.

Lettre

2011-02-11T22:39:00.001+01:00

N’y aurait-il pas une autre jambe à enlacer ma jambe à part la mienne?

N’y aurait-il pas une autre main à sentir mon visage à part ma main?

N’y aurait-il pas un autre pied à me porter à part ma béquille?

N’y aurait-il pas une autre main qui pourrait encercler mon genou? Une autre joue qui pourrait la consoler? Une autre joue à aimer!? Un autre corps à étreindre avec mes jambes comme je le fais avec le monde? Un autre corps à mettre entre mes cuisses comme je le fais avec l’air en marchant? N’y aurait-il pas une autre joue à coller à mon genou ? Une autre joue à embrasser avec les bouches de la paume ? Une joue à mettre dans ma main? Un parfum à émettre nonchalamment dans mes cavités ?

N’y aurait-il pas un sourcil à aimer ? Un creux dans un muscle à adorer, une ride à embrasser avec les douze lèvres du visage, une ride à aimer à la folie ? Un pli à côté des lèvres ? Un plissement de chair quand on s’émeut ? N’y aurait-il pas un plissement à toucher sans l’atteindre? Un plissement à écouter comme un cri, comme un écho, comme un miroir ?

N’y aurait-il pas quelqu’un à aimer, une main à tenir entre mes doigts ? Une texture à sentir et un texte à écrire solidairement et affectueusement ?

N’y aurait-il pas du sang à voir sous la peau d’un visage, de la sueur à remplir mon nombril ? Un nombril à contempler comme un arbre ? Un ventre à sculpter et à tendre comme je tends mon drap ?

N’y aurait-il pas un souffle à entendre ? N’y aurait-il pas une voix qui pénètre comme une flèche d’oiseau dans mon cœur ? Un ton à faire couler malicieusement ?

Un air qui se partage, un temps qui se double, un espace sans mathématique, un parfum qui rentre par les oreilles, une lèvre qui soit parole, une langue qui soit amour, un mot qui soit alcool.

Un peau-aime dans une peau-litique du feu

Une brûlure sans cercueil

Un futur sans mur

Des flambeaux dans l’azur en plein midi

N’y aurait-il pas un Un pour faire Lune ? Un pour faire Trois ?

N’y aurait-il pas un hêtre sans l’embraser, y voir sortir de la fumée ?

N’Y aurait-il pas tout ça dans un homme qui soit libre et amoureux à la fois ?

N’y aurait-il pas tout ça chez une femme qui soit libre et amoureuse à la fois ?

Un être comme un toit sous lequel je vois l’aurore et l’horreur en même temps !

Un corps à aimer et à détester en même temps !

Le tout dans l’étendu temporalité à étreindre,

Le tout dans l’espace macroscopique de mes constellations du dedans

La matrice de mes cicatrices.

2011-02-04T20:06:00.003+01:00

Est né
Le rêve voulu.
Dans "Révolution"
Par le feu de la p/eau
du peuple enflammé

Pour l'éteindre
une seule chose;
L'étReindre
le consoler poliment
Politiquent
Respectueusement
Affectueusement
L'étReindre
le peuple

Un seul mot
inconnu
Comprendre!
La faim!
La fin des noms propres et des noms sales
des mains propres et des mains sales!
La langue morte sans mots
Sanglantes
En deuil
des ors
donnés
désordonnés
L'ennemi est l'ennui public
Escarres des années, escales de l'histoire!
Orage
fumée des arbres respiratoires!
Orage
le rouge-gorge d'une saison sans temps
le temps fracturé et l'espace dans un plâtre
Dans un verbe-rouge infraverbal
dans la Tu
La Nous
La Vous
La Tu
La Tunisie

Nuage

2011-01-01T18:07:00.003+01:00

Ils s'alourdissent et s'assombrissent mes os
amoureuse de la mort,
tais-toi!

tais-toi!
amoureuse des morts
amoureuses des mots
amoureuse des maux
amoureuse
de l' amoUr
tais-toi!

Ils s'alourdissent et s'assombrissent mes eaux
amoureuse des eaux,
tais-toi
et nage!

N.B.:

L’enfer c’est l’absence de sources minérales, mon corps rentre dans un processus de dissolution, je perds mes os.

Le granite dans le cœur et l’ardoise à la place des mains,

La nostalgie de mon organe du toucher

De l’eau est immense!

doublure du Je, un nous national

2010-12-28T11:21:00.007+01:00

Ça brule !

Enfer

Enfermé derrière les murs

De la chair !

Ça brule !

De l’intérieur et de l’extérieur !

La métaphore du feu dépasse

La métaphore !

Ça hurle !

Les corps se consument

Pour une impossibilité de pouvoir de

Consommation !

Ils se consomment par

Immolation et suicide par électrocution !

Ça brule !

De l’intérieur comme de l’extérieur !

Enfer enfermé derrière les murs de la chair

Se déverse sur nos terres !

De ventres affamés

De la cendre on en a fait !

Incarnation des images du feu !

Carnage

Et appel du corps !

L’enfer s’incarne !

Et le dehors devient le spectacle

Électrique

D’un réceptacle

Qui ne peut plus

Contenir

L’enfer !

Volcanique !

Le peuple

Est volcanique !

L’océan

Pacifique

Contient

La ceinture

De feu !

L’oppression

est sa tectonique !

N.B.

éthique des mains

2010-12-24T12:06:00.004+01:00

J’embrasse le ciel,

Le grand éternel,

L’océan noir des diamants.

Je l’étends avec mon front

Et je mets mes lèvres,

L’une devançant l’autre,

Et délicatement,

Et tendrement,

Le touche!

Je sème des constellations avec la bouche !

J’embrasse le ciel, j’embrasse le ciel, et je le tends avec le front, et je l’entends soupirer.

J’embrasse le ciel mais ne le touche pas totalement.

Ils sont occupés à chercher en bat,

Mes bras!

En apnée! Toujours en apnée !

Autant fermée qu’ouverte,

L’oppression

Est le vertige qui ne me laisse pas voler.

Je survol ! Je survol !

Comme des connexions neuronales se débarrassant d’un zéro, des branches d’arbre vue de dessous.

Je vole le ciel dans un acte éthique et l’embrasse encore et encore !

Horizontalement!

Avec tout le corps

Sans mes mains

Et je l’embrasse encore et encore avec tout le corps sans

Les mains, plus éthiques qu’elles ne sont plus !

Et j’embrasse !

Et j’enlace !

J’embrasse le ciel

Comme un ventre

Comme un bassin

Comme une peau sur une crête iliaque

Comme une chair sur un ilium

J’embrasse le ciel comme jamais personne ne l’embrasserait !

J’embrasse cet océan noir ou bleu selon la luminosité

Je l’embrasse sans mes bras !

2010-12-24T10:41:00.001+01:00

la souris
survie!
le dinosaure
meurt!

Pour une Femme

2010-12-11T20:43:00.004+01:00

Sous les pins,
pain dans la bouche et dans les mains,
nous avons eu cette conversation
et j'ai eu le soudain désir d' y rester
toute la vie et toute la mort.
Elle, la réfléchissante,
le reflet de miroir,
la réfléchie,
la louve,
le livre,
ivre,
la bleue de sagesse!
Fille du vent et de la pluie,
femme du soleil et de la terre!
Elle, qui pense que l'arbre est un putain,
amoureux du soleil, pénétrant la terre,
flirtant avec la pluie et le vent!
adorant les étoiles!
Elle, qui pense que le plastique est éternel!
Qu'il survivra à toutes nos tristesses d'Homme!
Devant un plat de cendres et des ventres amoureux,
le plastique défie toutes les morts et contient toutes nos consommations!
Elle, le soleil de ma mémoire!
Et le sourire dans les yeux!
Elle, mon alter-ego!
Et qui n'existerai pas!

2010-12-05T21:42:00.003+01:00

Les aiguilles,
ont-elles vraiment un sens?

2010-12-04T20:28:00.005+01:00

Écho ô

Ego ô

Écho

Échos échos échos échos

Échos échos échos échos échos

Et correspondance

Échos du dedans

Échos au-dedans du

corps

Échos

Écho rapprochant les cœurs

Échos

Écho héroïne de la solitude

Échos

Écho de l’un dans l’Autre

Écho de deux dans l’autre

Échos

Écho dans la grotte des choses

Écho des reproches

de la stalactite envers la stalagmite

Écho d’une parole dans les yeux

Ego émietté par les résonances

Écho de la présence dans un myosis

Ego abimé par les échos

Échos dans l’abîme des abdomens

Échos échos échos échos échos

Échos échos

Échos abhorrés

Échos adorés

Écologie d’une rétine abrasée par les mains

Échos échos échos échos

échos échos échos échos

Chaos dans la mémoire

Écho de son œil galactique

Écho d’un murmure

Échos des murs

Écho

Chaos

Écho d’une flexion solaire

Écho de la réflexion des pierres

Échos échos échos échos

Échos échos échos échos échos échos échos échos échos

Désordre

Ego sans échos dans l'Autre

2010-12-01T07:52:00.008+01:00

La parole est séparatrice de la mère

Le sens est pourtant donné par elle.

La désunification est dans la langue.

Le premier signifiant est un cri.

Dans mes fantasmes théoriques la projection opère « comme si »

Elle était moi, moi projetée sur la population, moi-pollution dans la population.

Les mois se succèdent depuis que je suis.

Mille grammes, j’avais pris

Depuis

Mes temps cellulaires

Dans le ventre de la mère.

-Le ventre délimite-

La parole aussi délimite

Les confusions

La parole est un ventre enveloppant!

Sur l’écran de mes souvenirs ;

La soucoupe volante, comme un coucou

Dans la galaxie

Rêve d’inter

Dit.

Projection qui opère sur la géométrie du croissant de lune mangé par le bleu du ciel

Comme ce papier sur lequel j’écris par le bleu du stylo.

Tout est dévoré, tout est avalé,

Tout est en Moi comme ce stylo.

Je suis un cyclone inversé,

Une spirale mortifère et mortifiée,

Le corps spinal accroché à une étoile,

La toile de l’univers au-dedans et au dehors,

La forme et le fond

D’un dualisme symbolique.

Monter une parabole où la montre est absente

est ma volonté volante.

Ma mère, ce texte est pour toi!

Ton visage est en moi comme une constellation perdue de vue au dehors.

A perte de vue, il n’y a qu’un océan sans lumière.

Au dehors, il n’y a aucune structure, aucune culture sans toi,

Maman!

Aucune jouissance sans toi !

Au dehors, il n’y a que le débordement du sens et l’éclatement du son.

Maman, cet absurde est pour toi.

Maman, choses et mots sans aucune relation sans toi.

Papa, ce texte est sans toi !

Ton nom est un manteau que je porte malgré moi !

Papa, ce non-sens est sans toi!

Ton sang découle en moi.

Je suis un pétale ou un sépale de marguerite

Sans feuilles.

Et c’est sur ça que j’écris!

Et c’est pour ça que je cri,

Sans parole.

Sans parole,

Mon rôle

Est une enfant perdue.

Sans parole,

Mon destin est d’écouter

Sans pouvoir jamais me séparer de toi, de vous.

Papa, maman!

Pas de paroles qui nous sépare!

2010-11-21T17:16:00.004+01:00

Devant la porte de la maison des muscles, le fémur se pend

Car on ne peut pas faire oublier l’os son muscle.

L’ablation pond ses œufs dans un port commun à toutes les mers

Sous un pont qui lie toutes mes syllabes.

Dans un espace entre deux mondes,

(Le deuil)

Le seuil ; mot à des lettres dormantes comme les amibes, leurs pseudopodes exposés comme un soleil,

Le seuil de cette porte est infernal.

On ne peut pas faire oublier l’os son muscle.

Le crâne nu perdu dans les nuages du sol se pose sur un piédestal.

La saugrenue érosion pond ses œufs dans un port comme « main à toutes les mères », des têtes-arts, des amphibiens hémiplégiques ne sachant pas respirer, tout comme moi.

Comme moi, ces têtes nagent dans une obscure beauté abyssale.

Des têtards qui volent comme des sardines complètes non-voyantes.

Comme moi, ils ne voient que le possible.

Je ne vois pas

Je sens seulement que le fémur se pend devant la porte de la maison des muscles

Car on ne peut pas faire oublier le muscle son os.

Je ne vois pas

Je sens seulement que des œufs sont pondues dans des ports comme-un à toutes les mères

Sous un pont qui lie toutes MES syllabes, MES mots, ensuite MES phrases.

Enfin, il lie DES textes orphelins de la lecture et de la compréhension.

Des textes plus correctement et originellement inféconds
et stériles
comme une abeille!

2010-11-12T22:44:00.004+01:00

Un cœur faible
Dans un corps non fiable,
Aliénant les liens avec le monde,
les lignes en fuite
Éclatées en cafouillis,
J’aligne les fouillis en feuilles avec un diaphragme friable.
Les fourmis
Fouillent dans un coffre relié à un gouffre.
Mon anamnèse anathématise les accordages des fous.

2010-11-09T20:45:00.002+01:00

Est une chimie de la mort,

La clinique de l’amour

Fondée sur un narcisse

Brisé par son miroir.

Le corps écorché jusqu’à la moelle,

L’hymen escamoté

Par l’âne.

Mon âme, a priori,

Chante la défloration du non-dit

Toujours interprétable.

La clinique de l’amour

Dans le funérarium de l’estomac

Continue son analyse jusqu’aux altocumulus.

Malgré le squelette de la plante,

Le rouge et le vert,

La pomme d’api

Est daltonienne.

2010-11-02T05:27:00.003+01:00

La nostalgie de mon cortex visuel me déchire jusqu'à l’os,

De mon front jusqu’aux tympans « Il » me manque et l’hippocampe ne m’aide pas

L’écoute dans le sang, la plus belle musique c’est la voix de l’Homme

La rétine est cliniquement amorphe, aphone parole sans parabole en direction de l’Autre,

Musique sans aucun accord quand il y a un absent !

Le papillonnement des cils,

Des images,

Et du brouhaha sordide des yeux,

Le nystagmus,

Comme le pendule arraché de ma poitrine

annoncent bien un cataclysme.

Le fracas de cette nostalgie fait du monde autour de moi une poire pourrie, l’enfer c’est l’Autre en moi.

L’enfer c’est l’absence de sources minérales, mon corps rentre dans un processus de dissolution, je perds mes os.

Le granite dans le cœur et l’ardoise à la place des mains,

La nostalgie de mon organe du toucher

De l’eau est immense !

Atome

2010-10-26T22:21:00.001+01:00

Comme un fantôme je survol le sol sans jamais atteindre le soleil
Un symptôme d’un déséquilibre abyssal de cailloux dans mon sommeil
Hypothétiquement
Pathétique

2010-10-24T09:19:00.004+01:00

Une figue.
Un inconnu tu étais, une figure sans visage
Une pierre sauvage.

Quand ma métrique a rencontré ta panique,
Laideur à laquelle je m’offrais comme une aumône à un riche,
Le sinistre oiseau à une seule aile gauche s’est constellé.
Car on ne peut qu’entre-ouvrir la bouche face à des ossements.

Nous ne sommes que des éclatements de vues,
Des mi-hommes et mi-boucs abandonnaient au pain perdu, à l’hypnose du jasmin battu.
Le jasmin que j’avais moi-même enfanté de ta tombe
Qui est devenue fleur après avoir était un cri strident et qu'on a commencé à se faire payé le prix d’une dette anonyme archéologiquement .
Nous ne sommes que des expressions,
Une clinique dans la clinique du moribond

Hypnose,
Fleur du hasard,
Jouissance jusqu’au dévoilement,
Jusqu’au viol.
Vol d’un sexe charcuter jusqu’à l’os.

Pellicule et cuticule
Peaux mortes d’hier confondues avec celles de demain
Confondues avec le moulin tournant
Comme la passion de l’anémone ou
Comme cette fleur adoratrice du soleil
Comme ce sol désaxé par la peur
Tournant
Comme une sexualité politiquement mystique
Comme un statu quo
Comme une dent molaire.

Les ordures des pensées, graines ardues de la médecine de l’os.
Chirurgie de l’abstrait.

2010-10-21T07:38:00.001+01:00

Le saint vertige décalant mes verbes, je survis malgré les vestiges.
Anorexie de l’appétit bestiale ne fait que mettre sur la table un fil et une aiguille.
Coudre est une identification précoce qui fonctionne comme une grossesse.
Comme une lampe agonisante soufflant sa dernière lumière.
La mère est un pouce de panda,
Une jungle
Ou un éléphant,
Elle fait des enfers des autres mon miroir apocalyptique.
L’enfer est en moi!
L’enfer est en moi!
L’enfance est mutique!
L’on ne dit rien car l’on n’a rien à dire
Car la figure de l’Autre est
un ogre
Depuis le début jusqu’à a fin.

Tu es une gorge
Déchirée au bord des yeux comme un précipice.
Tu ne fais que représenter la séparation du " il ".
Diabolique et symbolique.
Tu es une "île" en plein océan.
Tu es un fœtus dans un placenta atlantique.
Tu es tué sporadiquement.

2010-10-14T20:38:00.002+01:00

La montagne dans ma gorge dépasse mon thorax pour troubler le montage de l’universel.

La vérité est que je suis ma peau mais ma peau ne se contient plus dans ce monde. La vérité est que je pro-cède parce que j’ex-cède. La vérité est dans ça!

La montre est fixée à vingt heures.

Vint ensuite le moment de la clé et la porte…

La vérité est que je ne sais plus où je l’avais mise. La vérité est la mante religieuse. Le scarabée,lui, il se sent plutôt appartenir aux insectes.

En Cherchant la clé

Jupiter fit un tour et puis Vénus fit un tour et la clé est toujours introuvable.

L’inceste contre toute pureté est un acte politique.L’insecte conte toute impureté est un policer.

Les êtres comparables aux hêtres, mais seule je suis le déversement de la cornée, un saule pleureur.
L’heure est fixée à vingt heures vingt-minutes, l’heure de ma mort quotidienne.
La soif des oreilles et des yeux, elle par contre, elle est intempestive.
Le moment du vin, lui, c’est comme un pépiement dans la bouche.

Ensuite vint le moment de la clé et la porte,du train qui passe au rythme de mon cœur sur cette montagne qui dépasse mon corps.

Pluton est mort et Mars n’a pas payé sa dette et la clé est toujours introuvable!
La terre fit l’autiste et Saturne fit un tour.

La vérité est que je ne sais pas si je suis une lysimaque ou un moineau. La vérité est que je ne sais pas si une brindille vaut mieux qu’une vie humaine. La vérité est une mosaïque de mensonge.

Et j’ai trouvé la clé, et elle fit un tour.
Un tour en moi.
Je suis une prosaïque. Une tombe suspendue sur une falaise en poudre.

2010-10-05T20:21:00.001+01:00

Dans la photographie autistique
La clinique de la rétine
Contient avec toute sa force les nombreuses graines de l’histoire
Quant à la préhistoire, elle n’englobe que la paroxétine des mots du
baobab
imbiber
De migraine
Boire!
Il faut boire les photos
Et enterrer mes noirs visages dans les mains

J’ai pris mes mains et j’ai enterré mon visage dedans

2010-10-03T21:36:00.000+01:00

Deux nuages cachent ta lune
Deux nuages nous séparent
Comme la peau qui sépare le corps du décor
Deux nuages
Comme deux hirondelles qui s’accouplent
Ton visage
Est un mirage
Dans ma mémoire
Deux nuages me séparent de toi
Comme une couche de terre qui sépare
Les morts des vivants
Deux nuages devant mes yeux
Ou plutôt derrière

2010-10-03T21:33:00.000+01:00

Jamais on ne tiendra le soleil entre les mains
comme jamais on ne tiendra « main-tenant »

2010-09-21T14:27:00.000+01:00

La fourchette sternale derrière moi
Comme une ombre ou un stéréotype pré-nominal
La stérilité du deuil est devenue une compulsion
Une compulsion en quête de pulsation de ta bouche articulant
et désarticulant
L’art coulant des artichauts de tes yeux en spiral
La fourchette sternale comme la femme sans ses sandales
Ne peut pas nous mener vers une résolution
La clavicule devant une main prohibée ne fait que dés-harmoniser le corps
La fourchette du corps astrale éclabousse mon sternum
La fourchette comme un astéroïde écrabouille mon corps
Déjà désarticulé
La clavicule, son firmament en face
Prosternation
Prosternation
Prostitution pour une clavicule astrale

2010-09-11T02:39:00.003+01:00

Scalpe
Scalpe du côté obscur de la peau
Scalpe
Scalpe la douleur des mots de l’eau
Scalpe
Scalpe à l’intérieur qui opère comme un
Scalpe
Scalpe mon cerveau en poudre
Scalpe qui écorche mon cœur comme le
Rideau infini de la poussière
Scalp
Scalpe le cadavre exquis de ma mémoire
Scalpe
Scalpe sans escale l’espace épais de ma
Solitude acerbe
Âpre est le gout de ton scalpe sadique
Scalpe du côté obscure de la peau
Là où tu habite et tu demeure

Quand
une étoile
tient pour souhait
un lien miracle
qui s’est dénoué.
La corde
est la seule dissolution.

Le temps d’un fil
Le temps d’un battement de cils
J’ai vu ton ombre
Passait comme
Venant d’une autre planète
Le temps d’un fil
Je pensais aux liens qu’on avait tissé
Comme l'araignée
Malgré nous
Le temps d’un fil
Le fil d’une étoile
Le fil d’un astéroïde
Qui n’a qu’une seule
Volonté
Hanté ma chair

2010-08-31T11:01:00.002+01:00

La mouche grimpant la montagne
La mouche
La mouche
Ma bouche fermant le feu;
La canicule ambiante des aurores boréales.
La cuticule de ton prénom
En cendre.
Mon ventre enceint de ta voix.
Battement d’ailes
Battement
D’un temps fracturé
Astres
Arbres
Espaces dans un plâtre
*

Un masque de mouches sur un visage
Lequel ?
Le tien ou le mien ?

2010-08-27T12:41:00.002+01:00

A la surface de l’eau de l’égout coule ma peine
Et je t'oublie chaque jour, chaque nuit au réveil après chaque insomnie.
L’empirisme de la douleur nocturne est finalement la cuticule de la passion diurne. Au fond,
Je ne suis pas.
Au lit,
Par mon son et le tien je suis maudite;
Mon son modiquement passait par les bouts de ton corps, par les bouts de ta peau, par les bouts de tes cigarettes et je ne garde pas l’image de notre musique.
Je regarde c’est tout.
Tu disparais comme l’aube d’un matin qui fait chuter les étoiles dans une rivière sans poissons et qui ressemble aux matins incomplets de l’habitude.
Tu disparais mais tu apparais chaque fois que je t’oublie.

2010-07-24T14:21:00.002+01:00

Dans les rues sombres de ton corps, je m’étale.
Jamais l’anatomie humaine ne faisait jaillir autant de lumière.
Dans les interstices de tes muscles il y a une étoile
Le soleil
Il y a père et il y a mère
Il y a vie et il y a mort
Il y a un accouchement douloureux,
Ta souffrance néonatale.
Dans les fissures et les pores de ta peau il y a un voyage
Celui qui mène à l’unification du passé avec le présent et qui dit « amour » en mélangeant ta naissance et ta vieillesse.
Dans les images collées sur ton visage il y a le monde sauf moi qui t’appelle audio-visuel ou plutôt Visuel sans oreilles.
Le monde sans moi qui ne suis plus.
Dans les solstices de tes yeux il y a l’algèbre de mes mains,
Il y a une fractale descendant jusqu’à ta lèvre en embrassant ton philtrum.
Dans l’ombre de ton nez il y a l’incommunicable.
Et sur ton front il y a la table
De ton combat solitaire.

2010-07-20T20:22:00.003+01:00

P.C.
Clapotis sur le bout des doigts
contemplation
Suis-je dedans ou dehors?
Je ne sais plus si je dévore l’écran ou c'est l’écran qui me dévore?
Ecorce et noyau font la compénétration
Incorporation du corps du texte
Texture enceinte du contexte
Lumière écrite
Le lieu où ça transmet
toile

2010-07-18T01:18:00.006+01:00

Il y a des gens pour lesquels les mots sont comme la peau et toi dans ma peau restes y,
Il y a des gens pour lesquels les mots sont comme une langue qui n’embrasse pas les inconnus,
Il y a des gens pour lesquels les mots sont des lames et tragiquement épouse les larmes au bout des lèvres,
Il y a des gens pour lesquels les mots sont des armes et dans les maux ils glissent sans sombrer.
Et pour moi tu es le mot qui m’épluche comme un fruit,
Et pour moi tu es le mot qui n’a jamais embrasser l'ombre de quelqu'un,
Et pour moi tu es le mot veuf de sa larme,
Et pour moi tu es le mot qui me berce dans mes maux,

Et pour moi tu es Le MOT qui n’a jamais quitté ma langue.

2010-05-01T00:10:00.001+01:00

Un corps-texte léthargique devant les cils-feuilles des arbres tombe pendant que la mort frappe comme l’écrasement de l’absurde. Je me perds dans un battement de cils et je me désunifie entre l’iris et la pupille. Les lèvres désirent se psychanalyser sur le divan des lèvres. Un instant, la mydriase comme un caillou riant dans le soleil, un instant, où le monde s’éparpille par le clivage, où elle pose nonchalamment le bord des feuilles-cils sur les bords de son visage. Un instant seulement le temps de patienter et l’espace de l’absence. L'instant d'un réflexe palpébral

2010-04-21T20:38:00.004+01:00

Comme les oiseaux doit-on quitter notre impensable pays vers des murs sans pierres, comme le sol en dehors de toute ironie, en dehors de tout geste paradoxal de mon oiseau-écrivain écrivant, l’espace d’une minute, l’espace de l’antiquité et du contemporain.
En dedans de l’espace de l’écorce corporelle, en dehors d’une dent accrochée au genou, en dehors d’un estomac et d’une clavicule, j’existe.
L’espace d’un peau-aime existe dans l’exile expatrié car expiré et exaspéré par l’exactitude. L’espace habité d’une maison exclue c’est exactement et géométriquement ce qu’il reste.
Il ne me laisse pas d’espace dans son noyau car il porte le noyau du bleu en évitant l’éclipse des astres muraux me laissant sans maintenant, ici, sans visage.
Il ne me reste qu’à chasser le dedans de l’atmosphère semi-automatique du corps.
Il ne me reste qu’à retourner vers un irréalisable retour.

Viens porter avec moi le fardeau appelé espoir.
Espoir de te porter un jour
Deuil!
Viens, le monde est presque fini alors il ne nous reste qu’à creuser la terre.
Viens marcher dans le cortège funèbre de ma mort,
Voir réaliser mon premier désir celui de mon origine
Se décomposer et se dissoudre avec la terre jusqu’à l’orgasme
Couler avec elle dans le feu
Qui coule dans l’incandescent avec insolence
Viens ma bouche est seule.
Mes mains sont akinésiques ces derniers jours.
Etaye-toi sur mon dos
Qui te supporte
Je ne peux plus te toucher, la chaise.

2010-04-19T22:43:00.001+01:00

Dans la matrice de la culture et la connaissance subjectivante, la fourmi n’a pas su percer le trou de l’aiguille. Le scalpe chronomètre l’impensable façon de pénétrer dans les coulisses des yeux.
C’est finalement la Chose qui touche le début quand le non-dit est irreprésenté comme le désir innommable.
C’est finalement et dès le début, la Chose que « je » suis pour la mort comme il est pour la vie qui prolonge le langage au pied de la lettre. La Chose ; d’abords l’angoisse d’une abeille chromatiquement décapitée, enfin un ovaire brisé par un astéroïde.

2010-03-25T17:00:00.004+01:00

Adoubement lunaire du paysan
dépaysé devant le limbe céleste.
pendre le limbique système d’une gorge suspendue.
Toute la toux du début jusqu’au bout
de la mécanique du vivant-
mort n’est que compénétration pendu
du corps astral dont les étoiles s’étiolent,
clament le calme des mots justes et des mots zestes
des peau-aiment de la sanglante langue

2010-03-22T20:58:00.002+01:00

Enrobé l'arbre quitte son nid,
Un son de tonnerre dérobe le paysage
Dans l'abîme.
Dans l'abîme il y a Mère
Et il y a le comme-un.
Dans le coma il y a mon pays
Végétal carnavalesque
Festival du burlesque
La lune se dénude jusqu'à l'os.
craquement

2010-03-19T23:19:00.005+01:00

Le firmament de la clavicule
En face.
Que peut faire une main qui a oublié son ombre?
Que peut faire un ventre? que peut faire un visage dévoré par un visage?
Devant le claquement de l'écran bleu
La joue et le genou se réconcilient.
L’arbre a perdu sa couleur pourtant,
"Il" s'est coupé en deux pourtant,
Il a divorcé de ses branches gémissantes
Gardant sa trans-parrence pourtant!
Amoureusement la douleur se peau-se devant
L’insaisissable.

Zozotement de l’arbre n’est-il pas oiseau?
Trouble du « Je » probablement,

la lune littéralement morcelée, le sein
Totalement anobjectal.
Les corps de la mandibule et du lunatum sur la nappe
Daignent le glapissement de la gorge.

Tout est morceaux
Dans le clapotis de l’accouchement.
Tout est déjà perdu dans
Le sang.

Les aiguilles salaces
Hystériquement montrent leurs trous.

Perdre les eaux,
Prendre le thalamus,
Persuadés que l’amygdale
Porte le bleu et que les mots labyrinthiques
Perdent la syntaxe,
Le bouc et la chèvre font du tapage.

2010-03-11T20:44:00.001+01:00

Comme des lambeaux de nuages
Le bleu du ciel est parsemé
Par un cœur délabré par l’usage excessif d’une adrénaline antique
Comme des lambeaux de nuages
Mon bleu est étoilé de rouge
Habité d’une ombre qui
Ne trouve pas sa sépulture
Comme des morceaux de visages
Qui habitent cette grotte
Sans une rédemption
Comme des ruines de coquillages
Sur une plage désertique
Le rouge est ramassé
Plutôt égrené point par point
La fin du monde comme
Une ritournelle
La fin des mondes comme
Le deuil éternel
Je ne sais plus si tu habite ce corps
Je ne sais plus si tu bats encore
Ce corps qui ne me laisse plus de place
Se met à taper sur un fou tambour
Le mauvais rythme que tu as oublié
Cadavérisée car cadavérique et cadavérisation peau-étique me fait perdre la syntaxe
Tombeaux-visages dans un visage
Incorporation décorpoéisante laissant une peau morte, des vieux vêtements fragmentés,
Moi-peau écorché
comme des lambeaux de nuages.

2010-03-07T13:54:00.002+01:00

Tu es sans nom car tu tue
Le nom
Reste le prénom que je veux tuer,
Le prénom qui ne cesse de me tuer,
Tu es sans nom du père car tu as tué
Le père, sacrifice du père et fils
Sans père sacré.
Je répète son prénom et mon assassina se répète
En même temps, à chaque fois que je prononce les lettres c'est des têtes
Qui sortent de ma gorge, fils sans père et père sans fils, tu me tue.
Assassin et fils sans père,
Son père voulait le sacrifier
Ça crée prénom assassin

Mère de nom mais mer de prénom prêtent à partir pour une nuit de tourment et de merde,
Mer de noms émotifs gravitant autour de la voie lactée et la
Mère au sein et le lait à cinq branches dans l’orbite d’éros et la laide mendiante a passé depuis peu et a pénétré dans
La mer quand la mère sans nom qui cache derrière elle son fils attache l’amertume du cordon au liquide qualitatif aux ombres ombilicales autour de la lune qui se noie dans la brume et qui crie avec un silence assourdissant le nom du père absent
Mer d’oies sous l’oiseau volant vers le ciel étoilé depuis la terre originel du chaos

Iles sans attaches loin dans l'océan
Sommeille en toi le demi-dieu albatros
Mort de fatigue et plein de diamant
À la main, délabrée est la bouche décousu et sans plumes est sa peau
les nuages comme un os entre dans sa cage thoracique
Laissant devant moi un bleu sur le visage comme des tombeaux

2010-01-24T18:08:00.005+01:00

ton pré-nom me colle aux lèvres
sacrifice et fils du père.
ton prénom.
mes oreilles.
ton nom du père est
fort clos
et forclusion du nom du père.
leitmotiv.
isthme comme à ailes
isthme à Elle.
sans nom est son prénom
i.l. a décide ainsi.
son père est assassin
son père est le sein;
sans père et sans Loi
et fort clos et forclusion.
sans père et sans armes
son prénom est devenu mien.
coulent encore les syllabes dans mes mains.
le verbe a décidé de s'absenter.
ton prénom est assassin.

2010-01-07T16:36:00.002+01:00

Je ne veux pas oublier ta tête fière quand tu marche les pieds
sur les pointes légères, timides et survolant la terre,
dans la mémoire d’une morte ils vivent
et dans la mémoire du vivant ils meurent.
Je ne veux pas oublier ta voix rocailleuse et de feuilles mortes
et de lait et de vielles dames ayant au cou une pierre à la fin.
Je ne veux pas oublier tes yeux et tes yeux.
Je ne peux pas oublier tes mains parce qu’elles m’ont lâché.
Dans ma mémoire tu vis et dans ma mémoire tu mourras!
Est –il possible d’avoir une tombe en soit?
A tombeau ouvert tu m’as laissé cette fois.
Est-il possible de porter la mort dans son corps?
une fois elle est là elle n’est plus là?
Je ne veux pas te mourir en moi!
Je veux mourir en toi mais
Tu ne veux pas!

Le plus sinistre des cimetières
est celui ou il n’y a point de tombe.
la plus sinistre des tombes c’est celle qu’on porte sur nos poumons.
Le plus sinistre des deuils est celui des vivants.

2010-01-04T22:31:00.000+01:00

Réparer le narcissisme perdu jamais présent
réparer l’irréparable
et colmater les blessures et les fissures du vide.
Combler le néant par le narcissisme et se dévêtir devant le miroir du moi
puis se dé-rober.

2010-01-04T21:01:00.005+01:00

Je perds
Je père
Je p... ère
Mon je se perds et mon jeu se père
Mon air se perd, mes poumons se plantent sur ma poitrine et mon cœur se débat au milieu de ses pierres écrasantes,
Mon jeu est perdu et je est perdu du désespoir tant désespéré et désemparé de l’espoir.
Et dé-concertée et dé-contenancée et dé-espérée et dé-paysé et des nausées.
Haut-le-cœur est brisé.

J’ai perdu et je ne fait pas le deuil car le deuil ne se fait pas par je, et je n’est pas.
Je n’ai pas perdu, non, je n’est pas perdu, non jeu n’est pas perdu non, je n’ai pas perdu. Non

sans titre

2009-07-04T18:29:00.006+01:00

Sur la tête une hirondelle tourne encore et hésite à se poser car le repos est son dernier combat.
Comme une pierre sommes-nous? Sommes-nous comme une maison? Comme des pierres sommes-nous? Comme des miroirs brisés sommes nous si morcelés?

Comme les oiseaux doit-on quitté notre impossible pays pour un autre?
La maison est devenus pierres doit-on creusé dans la tombe creusée?
Et se couvrir d'étoiles filées dans la mer après l'été?
Prendre les photos comme des pierres et souffler comme pour effacer le temps
Sans jamais penser que le perdre deviendra retrouver?

Les chiens noirs sont là!
Ils me transpercent le cerveau.
Sur le thorax le cœur se dé-bat.
La cage à la porte ouverte.
L’oiseau-filant comme une balle d'un pistolet.

Au moment ou il s'est coupé en deux
L’arbre a rompu les branches.
Un instant encore
La terre tombe sous le choc.
Électro –bleu-décousu

Le fil est entré enfin dans le trou de l'aiguille.
Coudre et découdre,
Monter et descendre la pente mille fois
Avant la mort de l'étoile déjà morte
Avant le soleil.

Terre vierge sous les pierres, scintillement à rebours
Le clapotis des aiguilles sur le drap cesse devant ton absence

Nasonnement du décors et schlintement des images
Des corps jetés sur des corps et personnes n'est là à regarder.
Morcellement de la voix et du voisinage
Comme l'introjection du sein

Eau est clapotis dans la bouche. Le clitoris sur la peau
Ouverte comme un vagin prêt à dés-enfanter.
A la recherche du cordon perdu.
Silence assourdissant génère toujours un cri.

Une, deux, trois, quatre, huit, douze...
Une à une je les comptes mes parties du corps.
Elles sont là ? Ma peau, ma peau, mes yeux, mes mains elles sont là ? Je vous oublie quand je suis seule,
Sans l’Autre, vous n’existez plus.

sans titre

2009-05-27T22:47:00.005+01:00

2008-12-02T23:10:00.000+01:00

Je me souviens, il me semble
Des jeux qu'on inventait ensemble
Je retrouve dans un sourire
La flamme des souvenirs

Et, au loin, un écho
Comme une braise sous la cendre
Un murmure à mi mots
Que mon coeur veut comprendre

Une ancienne ritournelle
Loin du froid de décembre

Pour introduire le narcissisme (1914)

2008-11-25T14:11:00.000+01:00

De nos jours, chez l'enfant, dont le développement nous est bien plus impénétrable, nous nous attendons à trouver une attitude tout à fait analogue envers le monde extérieur. Nous nous formons ainsi la représentation d'un investissement libidinal originaire du moi; plus tard une partie en est cédée aux objets, mais, fondamentalement, l'investissement du moi persiste et se comporte envers les investissements d'objet comme le corps d'un animalcule protoplasmique envers les pseudopodes qu'il a émis. Dans notre recherche qui se développait à partir des symptômes névrotiques, la part de libido ainsi placée devait tout d'abord nous rester cachée.

Seules nous frappaient les émanations de cette libido, les investissements d'objet qui peuvent être émis, et de nouveau retirés. Nous voyons également, en gros, une opposition entre la libido du moi et la libido d'objet. Plus l'une absorbe, plus l'autre s'appauvrit. La plus haute phase de développement que peut atteindre la libido d'objet, nous la voyous dans l'état de passion amoureuse, qui nous apparaît comme un dessaisissement de la personnalité propre, au profit de l'investissement d'objet; son opposé se trouve dans le fantasme (ou l'autoperception) de fin du monde, chez le paranoïaque.

2007

2008-09-06T14:37:00.000+02:00

cher ordinateur 4 mars 2007 16:31
Si je compte le nombre des colonisateurs cérébraux qui piratent ma tête pub, clips, séries débiles, dessins animés, films d’Insuffisants Moteurs et Cérébraux. Décidément mon crâne est une poubelle d’images. L’humain : Être supérieur bipède sachant faire de l’humour et se divisant on deux races ; les producteurs d’images et les poubelles d’images. Le monde : Un cortège de gens égoïstes, égocentriques et nombrilistes. Des beaux parleurs sourds ou des savant de l’art de l’écoute mais handicapé aussi car muets. Comme le monde n’est que mon reflet je suis aussi une égoïste muette. Les problèmes : Des perceptions du monde, une illusion d’optique, une erreur de jugement. Ne dit-on pas souvent que "ça va se régler, ça va passer". C’est que le passage du temps va nous montrer le reste de l’image. En fait, les problèmes c’est des morceaux d’images.

Avec le temps13 févr. 2007 23:14
Avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va on oublie le visage et l'on oublie la voix le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien avec le temps... avec le temps, va, tout s'en va l'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie l'autre qu'on devinait au détour d'un regard entre les mots, entre les lignes et sous le fard d'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit avec le temps tout s'évanouit

quetion-réponse15 janv. 2007 01:13
Je me demande la signification de «profiter de la vie». C’est quoi la vie si ce n’est q'une succession de souffles et de rythme en relation avec le monde. La vie c’est l’interaction monde-sujet. Qd cette interaction cesse la vie cesse avec elle. Donc profiter de la vie c’est en mm temps profiter de soi mm et du monde en d’autres termes de l’Autre. Autre ; idée, image, personne, objet, objet de perception, son, sensation, affect…. Par conséquent la vie c’est une trame temporelle d’interrelation entre l’interne et l’externe, une interaction sujet/objet. Et en se référant à ce qui est di en haut on peut dire que je ne sui pas entrain de profiter de ma vie comme il se doit. On peut dire que question souffles et respiration c’est la crise d’asthme toutes les trois minutes. Et une fois dans les trois jours c’est le coma.

paul

2008-09-06T14:35:00.000+02:00

L’orange bleue7 sept. 2007 13:14
Nous allons commencé par une idée hypothétik : et si Robinson n’a jamais été sur une île déserte mais plutôt dans un asile psychiatrik. Vendredi serait le fruit d’un délire psychotik, une simple production mentale.
Figurez-vous qu’une grande part de la réalité est aussi un produit personnel et subjectif.
La réalité, c’est un récipient rempli de fantasmes, d’identifications, de projections, de scotomes…
Avant de juger quelqu’un rassurez vous premièrement si vous avez bien compris Sa propre réalité et Son propre vécu affectif dans Son langage et Ses propres représentations mentales et détachez vous un peu de vous-mêmes ! Le jour où la symétrie narcissique du miroir déformant appelé « Autre » serait prise en considération, c’est le jour où l’être humain vas commencer à écouter réellement.

l'ennui c'est dangereux ou a song of love

2008-09-06T14:20:00.003+02:00

i hate bird
i hate flowers
i hate lovers
i hate love
i hate cinema
i hate 2009
i hate cool man
blond girls
good things
i hate my self
i love houmata al hima!

2008-06-26T00:25:00.001+02:00

The Patient

Une plainte d'ennui m'échappe,
Faisant tressaillir l'effroyable
Est-ce un test ?
ça doit être ça
Sinon je ne pourrais pas continuer
Drainant ma patience, il épuise ma vitalité
Ce vampire paranoïaque et paralisé me fatigue

Mais je suis encore là, donnant mon sang et gardant la foie.
Et je suis encore bien là
Mais je suis encore bien là, donnant mon sang et gardant la foie. Et je suis encore bien là

Patienter,
Je vais patienter et voir ce qui ce passe

S'il n'y avait pas de récompense à gagner,
Pas de tendre étreinte sur laquelle je puisse compter sur cette ennuyeuse voie que j'ai choisi ici,
Je serais certainement parti à l'heure qu'il est

Je vais patienter et voir ce qui ce passe

Si il n'y avait pas le désir d'apaiser
Le blessé et le brisé se sont rencontrés sur cette ennuyeuse voie que j'ai choisi ici,
Je serai certainement parti à l'heure qu'il est

Je peux encore le faire. Et je peux encore le faire
Rester patient

Je dois me le rappeler sans cesse...

S'il n'y avait pas de récompense à gagner,
Pas de tendre étreinte sur laquelle je puisse compter sur cette ennuyeuse voie que j'ai choisi ici,
Je serais certainement parti à l'heure qu'il est
Et je peux encore le faire. Et je peux encore le faire. Et je peux encore le faire

Je vais attendre et voir ce qui se passe
Je vais attendre et voir ce qui se passe
Attendre et voir ce qui ce passe
Attendre et voir ce qui ce passe

paraskevidékatriaphobie.

2008-06-14T09:14:00.004+02:00

une simple journée qui commence. je prend rapidement mon petit déjeuné et je met n'importe qu'elle chemise sans penser à l'assortiment avec mon jean- comme d'habitude. Finalement je cours prendre le train parce que je suis très en retard (pour aller à mon stage à razi). Je croise sur mon chemin un con qui me fait le bonjour-pervers du matin.

J'entre dans le train et je retrouve le même type "bonjour-pervers" avec une cigarette à la main à côté de moi. Je venais de m'installer, alors je change hystériquement de place.
Après tout se calme, j'ouvre mon bouquin et je plonge dedans jusqu'à la fin du trajet.

Toujours stressée, je trouve le miraculeux et sacré bus 104 et très contente j'arpente ses marches. Puis je prend une place à l'ombre et j'attends. J'attends tout en ayant les yeux des gens braquées sur moi comme des fusils-comme d'habitude. Je ne sais pas quelle moustique m'a piqué pour décider de descendre du car et de prendre le métro me persuadant que c'est plus rapide.
Je monte dans le métro comme une rescapée d'une grande catastrophe appelée "104" . Je trouve une place au soleil, je ne me sens pas bien, j'ai la nausée et mon cœur fait sa crise de tous les jours. J'en avais assez déjà de ma tachycardie, c'était bien le moment de faire l'intéressant me disait-je à mon cœur. Le trajet devient très long, je ne pensais qu'à mon mystérieux patient et la nausée.

Terminus, je descend avec la foule, et me rend vers la station des bus. Il fait un soleil de plomb sur ma tête et dans ma tête je ne pensais qu'à ma nausée. Le bus ne vient pas et il est déjà onze heures...J'attends. J'attends... le temps passe, les gens prennent des rides, la ville devient gris et les araignés tissent leurs toiles autour de moi. C'est un vendredi 13.

le pargraphe fugitif

2008-06-10T23:12:00.003+02:00

Est ce que ça vous arrive parfois en lisant un paragraphe d'un roman de stagner dans une seule phrase? Vous ouvrez le livre toujours dans la même page et comme par hasard quelqu'un vous demande quelque chose ou votre téléphone sonne... par politesse vous laissez de coté votre bouquin en pensant dans la tête que vous n'allez jamais finir ce livre. Vous ouvrez toujours le bouquin a la même page et "op" voilà quelqu'un qui vous sourit jusqu'aux oreilles pour vous saluer. Vous vous comportez de façon civilisée tout en ayant dans la tête des envies de meurtre digne de l'époque préhistorique.
Vous lisez et relisez la même phrase et vous avez l'impression de faire du "livrdjaying" ou du "bookjaying". Je vous écris en arrêtant de lire cette maudite partie.
Maintenant ce n'est plus les personnes qui perturbent ma lecture, c’est mes propres envies !!

Pas de triangulation cette fois

2008-06-09T00:42:00.002+02:00

je vous promet de parler de père, mère et œdipe la prochaine fois ou peut être celle d'après ;)

date de naissance

2008-06-01T18:07:00.001+02:00

le 01/06/2008 quelque part à tunis.