La montagne dans ma gorge dépasse mon thorax pour troubler le montage de l’universel.
La vérité est que je suis ma peau mais ma peau ne se contient plus dans ce monde. La vérité est que je pro-cède parce que j’ex-cède. La vérité est dans ça!
La montre est fixée à vingt heures.
Vint ensuite le moment de la clé et la porte…
La vérité est que je ne sais plus où je l’avais mise. La vérité est la mante religieuse. Le scarabée,lui, il se sent plutôt appartenir aux insectes.
En Cherchant la clé
Jupiter fit un tour et puis Vénus fit un tour et la clé est toujours introuvable.
L’inceste contre toute pureté est un acte politique.L’insecte conte toute impureté est un policer.
Les êtres comparables aux hêtres, mais seule je suis le déversement de la cornée, un saule pleureur.
L’heure est fixée à vingt heures vingt-minutes, l’heure de ma mort quotidienne.
La soif des oreilles et des yeux, elle par contre, elle est intempestive.
Le moment du vin, lui, c’est comme un pépiement dans la bouche.
Ensuite vint le moment de la clé et la porte,du train qui passe au rythme de mon cœur sur cette montagne qui dépasse mon corps.
Pluton est mort et Mars n’a pas payé sa dette et la clé est toujours introuvable!
La terre fit l’autiste et Saturne fit un tour.
La vérité est que je ne sais pas si je suis une lysimaque ou un moineau. La vérité est que je ne sais pas si une brindille vaut mieux qu’une vie humaine. La vérité est une mosaïque de mensonge.
Et j’ai trouvé la clé, et elle fit un tour.
Un tour en moi.
Je suis une prosaïque. Une tombe suspendue sur une falaise en poudre.
La vérité est que je suis ma peau mais ma peau ne se contient plus dans ce monde. La vérité est que je pro-cède parce que j’ex-cède. La vérité est dans ça!
La montre est fixée à vingt heures.
Vint ensuite le moment de la clé et la porte…
La vérité est que je ne sais plus où je l’avais mise. La vérité est la mante religieuse. Le scarabée,lui, il se sent plutôt appartenir aux insectes.
En Cherchant la clé
Jupiter fit un tour et puis Vénus fit un tour et la clé est toujours introuvable.
L’inceste contre toute pureté est un acte politique.L’insecte conte toute impureté est un policer.
Les êtres comparables aux hêtres, mais seule je suis le déversement de la cornée, un saule pleureur.
L’heure est fixée à vingt heures vingt-minutes, l’heure de ma mort quotidienne.
La soif des oreilles et des yeux, elle par contre, elle est intempestive.
Le moment du vin, lui, c’est comme un pépiement dans la bouche.
Ensuite vint le moment de la clé et la porte,du train qui passe au rythme de mon cœur sur cette montagne qui dépasse mon corps.
Pluton est mort et Mars n’a pas payé sa dette et la clé est toujours introuvable!
La terre fit l’autiste et Saturne fit un tour.
La vérité est que je ne sais pas si je suis une lysimaque ou un moineau. La vérité est que je ne sais pas si une brindille vaut mieux qu’une vie humaine. La vérité est une mosaïque de mensonge.
Et j’ai trouvé la clé, et elle fit un tour.
Un tour en moi.
Je suis une prosaïque. Une tombe suspendue sur une falaise en poudre.
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