Est une chimie de la mort,
La clinique de l’amour
Fondée sur un narcisse
Brisé par son miroir.
Le corps écorché jusqu’à la moelle,
L’hymen escamoté
Par l’âne.
Mon âme, a priori,
Chante la défloration du non-dit
Toujours interprétable.
La clinique de l’amour
Dans le funérarium de l’estomac
Continue son analyse jusqu’aux altocumulus.
Malgré le squelette de la plante,
Le rouge et le vert,
La pomme d’api
Est daltonienne.
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