Radiographie

Nous dessinons avec les bleus de nos cœurs une belle musique désaccordée.

Nous marchons chacun dans un sens,

Celui d’un autre, jamais nous-mêmes

Nous dansons sous la pluie de nos pas désordonné.

Nous faisons du silence la plus belle mélodie.

Et nous allons chacun vers lui-même,

Chacun vers lui-sommes, jamais vers nous-mêmes.

Et nous allons chacun sous un pas, chacun seulement.

Et nous allons,

Et nous allons chacun dans un son.

Explosion de l’essence d’une mort,

D’une vie,

De la naissance de la mort de la vie,

De la mort,

De la vie,

De la mort de la vie,

De la mort de la vie.

Et nous allons vers l’explosion des os, l’intelligent bruit.

Et nous marchons sous la pluie de nos pas

Et nous marchons désordonnés

Et nous marchons sans bruit.

Et nous allons vite, parfois pas.

Et nous courons dans le bruit-tunnel

Et nous mourons à l’infini.